Acquarelli e Acquemarine

L’aria è umida, una nebbia appena accennata, che conosco così bene, l’impronta netta dell’autunno parigino, che sfuma case e strade, avvolge gli alberi che si spogliano in un tocco di malinconia.

- I giorni tristi sono tutti nebbiosi…

Dice Ana, ma io non ci credo e la nebbia mi piace. Ieri sera, l’ultima passeggiata a St. Michel, quest’aria quasi nataliza, come se andassi in giro con Brian per compere, cercando dolci e regali, alla Tachen il noto fotografo Araki mi firma un libro disegnandoci un grosso cazzo e ride dietro i suoi occhialini neri serrandomi la mano, in un gesto perfettamente stereotipato, perfettamente giapponese e perfettamente pervertito. Sarebbe sicuramente piaciuto al filosofo, il carissimo Peppe Conti. Uno sguardo fugace al Pont des Artes, ed è inevitabile, il riaffiorare alla memoria di tutti i piccoli trascorsi, le passeggiate, gli incontri, le fotografie fatte ad ogni angolo di strada. È inevitabile ripercorrere con la mente ogni momento, cose dimenticate, ma solo coperte da un telo bianco che si impolvera e che ci vuole un nonnula per farlo volare via, e riportarle agli occhi, con un sorriso e un poco un nodo al petto. E cenare nell’affollatissimo ristorante giapponese dove andiamo sempre, dietro al bancone, con i cuochi che sfiammeggiano nella loro cucina, più simile al gioco degli dei con gli elementi che ad una padella col soffritto: io mi prendo la mia zuppa preferita di porco e calamari, con un bicchierone di saté caldo che mi va subito alla testa, e all’uscita sono un po’ alterato.
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Una luce calda e dolce cieli limpidi e profondi che sembrano lo specchio della tua felicità un sole che avevi dimenticato che ti rinasce in petto e in mezzo agli occhi l’odore dell’aria ritrovato quest’aria di primavera e estate e storie bellissime le ragazze che vanno in giro scollate e ti eri scordato di quel nodo che ti chiudono in gola Parigi che è un amante bellissima in questa stagione mi chiama ad ogni momento con le sue mille promesse e infinite opportunità per donarmi la primavera.

Mi manchi.

Le luci scure
dei lampioni di Ponte di Mezzo
i lungarni intuiti in questa bruma fine
il fiume là sotto
è come camminare in un sogno passato
ad ogni pedalata
un ricordo mi piove in petto
un nodo mi si chiude in gola
riconoscere i luoghi
rivivere le sensazioni dimenticate
il tessuto delle emozioni
la bicicletta che corre via
gli occhi umidi e annebbiati
mi pare di vedermi a diciannove anni
le mie insicurezze
specchiate in queste strade
la mia fame di orizzonti
chiusa in queste quattro mura
la poesia fatta di ombrelli e lampioni
riflessa in un marciapiede bagnato
ad ogni pedalata
è come rivestire un panno smesso
questa città che amai per prima
Borgo Stretto, la mia piazza metafisica
l’umidità impalpabile
quest’odore che fu la mia malinconia
l’accavallarsi dei ricordi
i sogni di allora che ho fatto realtà
i desideri mai realizzati
ad ogni pedalata
tornare indietro di un giorno
riavvolgere un poco il tempo
che scorre quieto sotto Ponte di Mezzo
la certezza che quello che è stato
appartiene ormai solo a quel ragazzo là
che pedala via sulla sua bicicletta
nella notte scura.

Sveglia alle cinque.

Ancora buio, se non quell’inizio di luce ad oriente, che gradualmente tinge il cielo blu scuro dei colori tenui dell’alba. Avevo freddo nella mia giacca di jeans, la felpa vecchia col cappuccio e i miei pantaloni larghi. Mezzo addormentato fino alla stazione, poi ti trovi tutto infreddolito nella sala d’aspetto, che già vedi altre persone che di sicuro vanno alla manifestazione, con Il Manifesto in mano o i fazzoletti rossi al collo e un sorriso nello sguardo che indovini essere il tuo, l’eccitazione del viaggio a Roma, della politica, della protesta, del ritrovarsi insieme, animati dalla stessa intenzione, dalla stessa voglia di vivere.
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